15 juillet 2007
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Mon corps me JEU,
Il me joue,
Il me joue sans règles du jeu.
Il me meurt,
A petit feu.
Des choses que je comprends
De moins en moins.
Les jambes, les bras,
Et maintenant la gorge.
A l’échec, au vide.
A l’incolmatable gouffre.
Dans le dos,
Pour m’envoler très très haut…
Bientôt ?
Frida Kalho - 1907-1954
Autoportrait : La colonne brisée - 1944