Pabête savait que la meilleure façon pour la morsure pointue c’était le dedans. Alors elle s’était débrouillée pour entrer. Peut être qu’elle s’était déguisée en appétissante pour se faire avaler, peut-être qu’elle avait fait semblant d’être un microbe, ou peut-être qu’elle était née là…Ca, c’était son secret ; et les secrets… ça se respecte. Non seulement elle était dedans mais en plus la sournoise, elle était derrière, là-bas dans le creudos.

Elle s’était donnée le temps de grandir puis, elle avait commencé à se faire les dents, au début c’était des petites mordissures de rien du tout, le genre de chatouillis qui grimace un peu le masque rigolard. Puis elle avait laissé pousser ses dents pour croqueboucher la chair. Alors là, le masque avait grimacé tordu. Elle, elle était fière de sa bouche.

Elle était fière de ses yeux aussi, elle en avait 12 ! 3 pour chaque direction, elle n’était jamais fatiguée parce qu’ils dormaient à tour de rôle. Toujours sur le qui-vive, elle faisait claquer sa mâchoire dès que ça bougeait dans l’une ou l’autre direction, parfois même quand c’était calme et pas menaçant, sa mâchoire claquetait : CLAC ! Juste pour s’amuser.

Le masque rigolard en avait carrémarre de cette dentue aiguisée, il allait lui montrer qui il était ! Parce que lui aussi il en avait des dents, des vraies, des belles qui brillent, des sourieuses et des esclaffeuses… Et puis d’abord, il était là depuis plus longtemps qu’elle, elle n’avait qu’à déguerpisser vite fait !

Première arme : la potion dormorante… Malgré tous ses yeux, Pabête ne l’avait pas vue venir et elle s’était laissée ensommeiller, surtout la nuit. Et puis, un matin elle avait rispostchoumé très pointu et le masque rigolard avait hurlecoulé fort. De peur, il avait sauté à pieds joints dans la marmite de potion mais ça lui avait essoré la cervelle et zigzagué le bidon.

Deuxième arme : lipabouge semblammort… Pabête en avait profité pour reposer un peu ses dents mais pas trop longtemps, sinon elle allait s’ennuyer…Mais le masque rigolard aussi s’ennuyait, c’était un bougeur… alors il a bougé et elle a claquebouché comme une dévorante. Il a cru qu’il se transformait pour toujours en masque pleurnichard. Il était fatigué dans sa chair et dans ses pensées aussi et puis, il n’aimait pas se battre. Alors, il a réfléchi.

Il a préparé une autre potion, pas une dormorante, une calmante. C’était comme un pacte : elle, elle mordait moins pointu et lui, il faisait moins le bougeur.

Ce n’était qu’une solution patientante. Il savait bien qu’il lui faudrait faire appel au magicien… Bistourius le magicien était le seul à pouvoir entrer pour neutraliser Pabête, mais pour cela il lui faudrait boumassommer le masque rigolard, ouvrir une petite fenêtre là-bas dans le creudos et coupetuer Pabête d’un coup de baguette bien appliqué. Le masque rigolard n’aimait pas beaucoup les coups de massue du magicien, ni ses coups de baguette, mais il n’avait plus le choix. Alors il a demandé à sa peur de s’endormir elle aussi et puis il s’est couché dans les mains du magicien et ses yeux ont vu tout noir. Mais après, quand la couleur reviendra, il pourra à nouveau bouger comme il voudra et à nouveau se promener dans la prairie de son creudos.

Vive la magie !

C’était il y a bien longtemps, en ce temps-là les choses bougeaient dans tous les sens et à toute vitesse… les gens aussi. Ca allait tellement vite et tellement fort que loupiote n’y voyait plus rien, elle aurait bien voulu arrêter cette chavironde cabossante, mais elle ne savait pas sur quel bouton appuyer, elle avait essayé d’en enfoncer quelques-uns au hasard mais comme le hasard n’avait pas encore été inventé ça avait provoqué des catacrises électrifolles très chagrinantes.

Heureusement Loupiote avait une marmite guérissante…

Elle y a mis…sa plume à rêver, des cordes chantantes, des blablavoles et de la lumière d’argent, sans oublier le noir chocolat pour le goût. Ensuite, elle est entrée dans la marmite, elle a fermé le couvercle et elle s’est laissée mélanger jusqu’à ce que tous ses morceaux se déchagrinent, ça frissonouillait sous la peau partout à la fois. Elle a attendu, elle a attendu jusqu’à ce que le couvercle décide de faire PLOP trois fois. C’était le signal, les trois coups d’ouverture… le bébéstacle était mûr !

Loupiote avait bien remarqué que le chocolat était resté au fond de la marmite, c’était très dommage mais c’était un chocolat têtu, elle le savait. Elle, elle était la plus heureuse des loupiotes, elle trouvait qu’elle avait de la chance d’avoir un bébéstacle aussi lumineux. Il faudrait qu’elle s’en occupe, qu’elle lui apprenne à tenir bien droit et à se ramasser quand on tombe. Il faudrait qu’elle réchauffe ses peurs et ses doutes avec des paroles fleuries, il faudrait qu’elle le porte jusqu’au bord du monde et puis qu’elle le laisse s’envoler. Il faudrait qu’elle apprenne tout comme une vraie maman. Mais c’était facile parce que ce bébéstacle-là avait envie de grandir. Il a poussé tout doux avec beaucoup de sourirdroles et de complicimours. Il est devenu encore plus lumineux, il se sentait bien dans ses cordes et dans ses blablavoles, il battait des ailes comme un grand.

Loupiote avait bien remarqué qu’il brunissait caramel mais elle était tellement fière de lui qu’elle en oublia presque le goût du chocolat.

Mais le chocolat, au fond de la marmite, lui aussi il a grandi…il est devenu encore plus cacao, exactement le cacao qui faisait fondre loupiote… Un soir une odeur irrésistible de chocolat est venue chatouiller les cordes du bébéstacle… c’était tellement beau que le caramel s’est senti très caramel ! Loupiote est devenue rouge lanterne, elle s’est vue toute petite comme si elle n’avait jamais été une maman, elle ne comprenait pas pourquoi sa marmite guérissante lui faisait ce coup-là.

Son bébéstacle avait grandi caramel, elle l’aimait caramel, il resterait caramel !

Elle s’empara de sa marmite pour lui récurer le fond, lui gratouiller les bords et même le couvercle, elle a frotté jusqu’à ce que ses doigts s’usent, elle a frotté jusqu’à l’assomommeil.

Pendant qu’elle dormait, le caramel est devenu tout mou dans ses cordes… Loupiote a trouvé qu’être maman d’un bébéstacle, c’était dur ! Mais surtout elle a compris qu’elle s’était trompée de signal, le bébéstacle n’était pas encore assez mûr, il ne pouvait pas s’envoler dans le monde avec tous ses morceaux chagrins, il lui faudrait encore retourner dans la marmite guérissante, une marmite toute propre. Et puis il lui faudrait se laisser grandir… et qui sait, il grandirait peut-être caramel, peut-être chocolat, ou bien les deux, ou bien praliné, ou bien les trois… Qui sait ?

Tu as la vedette : c’est la rentrée ! Ton bulldozer de cartables est venu balayer les crèmes solaires. Et c’est parti pour les bonnes résolutions : nouvelles activités, nouvelle hygiène de vie, nouveau ceci, nouveau cela… comme si tu représentais le « nouveau » ! Toi, le prologue automnal, l’annonciateur de la mort de l’été.

Quelle prestance ! Tu fais la une de l’actualité, on ne parle plus que de toi. Certains te trouvent beau : l’été indien… tu parles ! : « Où tu voudras, quand tu voudras… » : Très peu pour moi !

Non mais tu t’es vu là ? Regarde-toi ! Regarde comme tu es ridicule déguisé en mois de juin !

Ton pacte avec le soleil ne suffit pas à me berner. Tes jours n’en peuvent plus de s’étirer sans succès !

Tu as cru me prendre par surprise mais ça fait plusieurs semaines que je suis là, tapie à te guetter, plus les années passent et plus je te flaire tôt ! Je n’essaie même plus de courir sur la plage, je sais bien que tu vas me rattraper. Je sens d’avance ton étreinte glaciale. Je sais trop avec quel talent tu bâillonnes mes rires.

Tu cherches encore à me rogner, mais qu’est-ce que tu vas bien pouvoir m’arracher cette fois ? Moi qui ai commencé à avancer à cloche-pied bien avant la marelle...

J’ai tenté des diversions, j’ai déployé des stratégies, j’ai mis le masque rigolard… J’ai même joué une Madame Automne sur scène, pour tenter de te séduire. Mais à quoi bon puisque je ne t’aime pas ? A quoi bon puisque tu ne m’aimes pas ? Tout ce que tu engendres n’est pour moi que souffrance.

Septembre, tu es laid, tes nuages sont gonflés de pleurs et tes feuilles sont mortes. Remballe ton été de pacotille et passons à octobre. Vite ! Je rêve de te soustraire du calendrier.

Septembre, je te hais !

Ambiance Camille : "Pâle septembre"