| Novembre 2009 | ||||||||||
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J’aimerais arriver à dire « Je suis », juste ça… Sans rien ajouter.
Mais je ne Suis pas toujours. La plupart du temps, j’ai l’impression de ne pas Etre.
Shakespeare avait raison : là est la question !
N’est-ce pas suffisamment compliqué d’Etre ?
Comment fait-on pour Etre ? Vivre ? J’en meurs d’essayer…
Mais il ne suffit pas de dire je Suis, il faut en plus répondre aux questions « qui je suis, pourquoi je suis, pour qui ? ».
A ce stade de ma vie, j’oscille entre ces deux réponses: « je n’en sais rien du tout » ou « je ne suis rien ni personne ».
La question la plus embarrassante est sans doute : « pourquoi je suis ? » sous-entendu : qu’est ce que je fais là ? Que dois-je accomplir pour mériter ma place ? Pour prétendre une quelconque reconnaissance… De qui ?
La plupart du temps on confond les questions « qui suis-je » et « que fais-je »… Comme si pour Etre il fallait obligatoirement Faire ! Et ça n’est pas le tout de Faire, encore faut-il que ce Faire soit utile, utile à quelqu’un, à quelque chose… Sans quoi je ne suis personne.
Mais peut-être que si je me suis incarnée là, ici et maintenant c’est que je Suis. Il faudrait alors avoir la sagesse de s’en contenter. Peut-être…
J’aimerais arriver à dire « Je suis ».
Ce matin je me suis étranglée…
Je me suis étranglée. Moi. Toute seule.
Y avait personne d’autre.
Ou alors des mains invisibles. Je sais pas qui.
Ma gorge s’est rétrécie,
Rétrécie et desséchée jusqu’à l’étouffement.
Les mots ont buté là, ne pouvant sortir,
Ils sont retournés là d’où ils venaient…
A la cave.
Dommage, j’aurais bien aimé qu’ils partent ces mots-là.
Mais s’ils étaient sortis je les aurais entendus,
Et ils m’auraient fracassés les tympans !
C’est sûrement ça qu’on appelle silence assourdissant !
Les mots qui ont germés dans le silence sont pour moi
Toujours les pires des pires.
De pire en pire…
Si un jour plane un mystère autour de ma mort,
Faudra se souvenir que c’est le silence qui m’a tuée.
- Mon clown, t’es rien qu’un prétentieux !
- Si j’étais pas prétentieux, je serais pas clown !
- Ouais mais quand même… Tu te sens pas un peu trop débutant pour t’écrire un spectacle ? Ca va les chevilles ?
- Ho ! hé ! le spectacle je crois qu’on l’a écrit à 2 hein, t’étais là quand même !
- Oui ben forcément moi si tu me parles spectacle, je fonce !
- Hé ben alors de quoi tu te plains ?
- Ben j’ai peur, tiens, qu’est ce que tu crois ?
- Ha ben non, la peur c’est moi… toi t’es pas là pour avoir peur sinon on va se mélanger !
- Ouais ben, c’est pas d’hier qu’on se mélange ! Mais quand même c’est prétentieux ton truc !
- C’est en faisant qu’on devient faiseron !
- Oui mais quand même… C’est pas gagné, ya du boulot !
- Ben oui mais t’es là pour ça non ?
- Et la mise en scène ? t’y as pensé à la mise en scène ? Moi je sais pas faire…
- Oui ben t’en connais qui savent, non ?
- Hum… C'est pas gagné!
… mes mots couchés là sur ce blog n’étaient que du virtuel ?
Mon écriture en serait donc réduite à n’être que virtuelle. Inconsistante.
Pourtant pour moi, mon écriture c'est moi, j'écris comme je respire...
Ainsi donc mes sculptures ne seraient qu’objets ?
Peut-être... Modeler de l'argile pour moi n'est qu'un passe-temps agréable, un mode d'expression certes mais
pas vital, contrairement à écrire.
"Mes" contes, ne seraient que des phrases jetées au vent?
C'est possible. Je me pose de plus en plus souvent la question.
L’œuvre d’un artiste, libre expression de l'humain ne serait pas le prolongement de lui-même mais bel et bien une chose ?
Un CD ? Un morceau de plastique gravé.
Une peinture ? Un bout de toile colorée.
Un livre ? Un assemblage de feuilles noircies.
Un film? des images jetées sur un écran blanc.
Eternelle inutilité. Insignifiance.
Qu'est ce que tu fais dans la vie?
Rien.
C'est qui Toi?
Personne.
Quand mes phrases seront lasses de déferler en cascade contre mes parois,
Quand sur le fleuve de mes dires plus personne ne naviguera,
Quand à la source de mes mots plus rien ne germera,
Je me tarirai.
Je me tarirai et je partirai.
Je partirai pour cette destination tant redoutée.
Le pays du silence.
Là-bas, je tenterai d’apprendre à parler.
Parler le langage de la solitude, qui ne demande pour seul écho que soi-m’aime.
De vous à moi et vice versa